a Luis
Sobre mí,
(único castillo que no te llevó el viento)
se tienden
las fiestas patrias compartidas.
Los ecos de nuestras viejas casas
y un mirasol que gira con el tiempo.
Sobre mí, repetida y ajena
entre tu mano testaruda y el ovillo de lana de mi pelo,
se tienden los después como pequeñas sombras,
como aldeas habitables y constantes.
Sobre el pescado en la sartén y sobre el vino,
sobre siempre.
Miriam Brescó
Seis Banderas
Contra el viento
la ropa de mis hijos
para la libertad
tendida sobre el techo.
Contra la vergüenza y la mentira
contra este miedo a no saber
qué pasará mañana.
Para esta tierra y este pan,
para la lluvia mansa,
bajo el sol, he izado seis banderas.
Miriám Brescó
De un libro que hoy me regaló Luis, junto con otros dos que me dió Leandro.
Hoy comí y bebí con una familia llena de vida y de columnas grandes y pequeñas que funcionan de tal manera, que son capaces de sostener un mundo entero.
Son seis medianas, cuatro pequeñas y dos grandes, de las cuales una ya no existe más, pero las once que quedan están donde tienen que estar.
Alguien dejó un libro de 1998, que hoy pude leer.
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